Esta postagem foi retirada do boletim informativo semanal “Darons daronnes” sobre paternidade, que é enviado todas as quartas-feiras às 18h. Você pode assinar esta newsletter gratuitamente seguindo este link.
Outra noite, na minha festa de aniversário em casa, uma amiga soltou um grito de indignação ao ver nossas estatuetas na mesinha de centro. A princípio pensei que fosse porque essas frágeis estatuetas, dadas pela minha sogra, estavam perto das garrafas e das nossas mãos alcoólatras, mas não foi nada: “Sacrilégio!”ela exclamou. O que ele está fazendo lá? » Ele era o pequeno Jesus, que estava sentado no meio daquela multidão de animais e figuras de gesso, pacientemente colocados no lugar pela minha filha mais velha alguns dias antes.
O bolinho. Eu tinha esquecido que Jesus só chega na manjedoura no dia 25 de dezembro, logicamente. Cresci numa família de cultura católica, mas fortemente anticlerical, onde os “curetons” só apareciam nas más recordações do meu pai. No entanto, tenho vagas lembranças de um presépio de plástico debaixo da árvore – provavelmente “por tradição”. Meu parceiro passou mais tempo na igreja do que eu quando ele era jovem, mas hoje criamos nossos filhos para serem abertamente agnósticos.
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